Feliz 2009.

Cuando los madrileños se refieren al resto del mundo como "provincias", en el resto del mundo solemos agarrarnos un cabreo de traca y acto seguido despotricamos lo de que en Madrid no ven más allá de su ombligo y todo eso. Pues bien, en esta ciudad esquinada de madrileñitos frustrados en el que el trasvase de parroquia entre el Real Madrid y el Depor es directamente proporcional a los devaneos que éste último tenga en la clasificación, parece que no aprendemos. Y esta crítica la hago extensible al resto de Galicia, donde también se cuecen habas a raudales, donde se prefiere tener 3 aeropuertos de tercera división con tal de que cada alcalde tenga su juguete en vez de un territorio correctamente vertebrado. Todo esto viene a santo de unas primeras páginas de La Opinión de A Coruña en las que aparecían cosas como ésta que casi me atragantan el desayuno. La Opinión viene a decir básicamente que hay una cosa nueva que acaba de surgir (la eurorregión Galicia-Norte de Portugal), que no explica muy bien qué es pero da lo mismo: el caso es que A Coruña no es la capital, y esto, por lo visto, es algo flagrante y vergonzoso. Supuestamente yo, coruñés de lo más profundo de Monte Alto, debería defender a capa y espada las tesis que presenta La Opinión, pero es que son de un aldeano que me echa para atrás.

Lo importante de la eurorregión Galicia-Norte de Portugal parece ser que es que la capital que propone la Xunta es... ¡Vigo! Por el amor de Dios, hasta ahí podríamos llegar. Acto seguido, salen entrevistas a portavoces del mundo de la cultura, de la hostelería y de diferentes campos diciendo una cantidad de sandeces que hasta me da pereza reproducirlas aquí. Vigo tiene más habitantes, más industria, pero por lo visto A Coruña tiene más de todo lo demás. En fin, es vomitivo. Decía un arquitecto gallego, creo recordar que Andrés Reboredo, que el problema de Galicia es un problema Celta-Depor. El problema es que esto lo decía hace 30 años, se supone que el aldeanismo recalcitrante, el localismo corunazi de todo a cien que cree que el mundo termina en Palavea, era ya historia, pero parece que no. Este peródico igual de aldeano que los artículos a los que sirve de soporte no entra a valorar la eurorregión, ni para qué sirve, ni si para ella es más importante que haya más hostelería o más industria. No le importa la elección de la capital de la eurorregión (una chorrada, si me lo permitís) sea elegida con un criterio vertebrador, que sea buena para el bien común. Lo importante para este periódico, y lo que es más triste, para demasiada gente es que la capital de la eurorregión sea A Coruña para contentar a cuatro talibanes. Lo demás da igual.

No sé dónde tiene que estar la capital de la eurorregión (probablemente en Vigo), pero me gustaría que se eligiera con otro criterio que no sea el de contentar al mayor número de aldeanos de luces cortas. Y si se defiende que sea A Coruña, que se den argumentos tan penosos, infantiles y demagógicos. Galicia, siglo XXI. Pffffffffff.

Me refiero a la operadora gallega de cable. No sé si alguna vez llegué a contar aquí la "instalación" que me hicieron para conectar el módem: un cable de 2 metros saliendo por un puto agujero de la pared que parece hecho a cincel y martillo. Han pasado los años y aún estoy esperando a que vengan a arreglarlo. Fue una pena no poder enganchar al "instalador" para preguntarle si esa chapuza es la que haría en su casa. Pues bien, hablando de chapuzas, R ha decidido unilateralmente, sin consultar con sus clientes, ni siquiera informarles, cortar el puerto 25. Me he tenido que enterar de semejante chapuzada por páginas como Barrapunto y otras que no tienen nada que ver con R, después de una semana peleándome con el Thunderbird para poder envíar correo. Para el que no lo sepa, el puerto 25 es el que se suele usar para conectar con puertos smtp, es decir, para mandar correos electrónicos con un gestor de correo (con cuentas que no sean Hotmail ni Gmail, ni alguna más, que van por otros cauces). Es decir, llevo más de una semana cagándome en Terra y en Orange sin que tengan culpa (de esto en concreto) y perdiendo un tiempo valiosísimo revolviendo en la configuración del router para al final enterarme por una página que encuentro por ahí de que R ha tenido la feliz idea de cortar el puerto 25 y punto pelota. Lo que dice la empresa oficialmente es que decidieron no informar para no crear psicosis (¿?), aunque psicosis me la han creado a mí, que llevo no sé cuántos días para mandar un puñetero correo electrónico, que acababa antes yendo personalmente a comunicarle su contenido al destinatario. Supuestamente es para evitar el spam, que los usuarios de R no entren en no sé qué lista negra, y patatín y patatán, pero no haber informado y haberlo hecho con ese oscurantismo es imperdonable y propio de una compañía incompetente. La de gente que habrá tirándose de los pelos porque el servidor, el router o qué se yo no funcionan. También dicen que se puede usar un smtp de R y que llamando al número de atención al cliente te abren el puerto 25, incluso ahí estoy jodío porque no soy el titular de la línea y no puedo usar ese smtp de R y por ahora no me van a hacer caso en el 1349 cuando les diga que quiero abrir ese puerto a la voz de ya (parece ser que incluso siendo cliente no te hacen caso alguno). En fin, R es un poco diferente pero qué queréis que os diga, a mí cada vez se me parece más a Telefónica. Si es que lo mío con las telecos es de traca.

Cómo pasa el tiempo.

Mi vecino de arriba 
es un fulano de tal. 
Es un señor muy calvo, 
muy serio y muy formal 
que va a misa el domingo 
y fiestas de guardar 
que es una unidad de destino 
en lo universal, 
que busca en esta vida 
respetabilidad, 
que predica a sus hijos 
responsabilidad. 
y llama libertinaje 
a la libertad. 
Ha conseguido todo 
menos felicidad. 
Mi vecino de arriba 
hizo la guerra y no 
va a consentir que opine 
a quien no la ganó. 
Mi vecino es un recto 
caballero español, 
que siempre habla ex cátedra 
y siempre sin razón. 
Mi vecino de arriba 
es el lobo feroz, 
que va el domingo al fútbol 
y ve televisión, 
que engorda veinte kilos 
si le llaman señor, 
que pinta en las paredes: 
"rojos al paredón". 
Al vecino de arriba 
le revienta que yo 
deje crecer mi barba 
y cante mi canción. 
Mi vecino de arriba 
es más hombre que yo, 
dice que soy un golfo 
y que soy maricón. 
Mi vecino de arriba 
se lo pasa fatal 
y que yo me divierta 
no puede soportar, 
cuando me mira siente 
ganas de vomitar; 
si yo fuera su hijo 
me pondría a cavar. 
Mi vecino de arriba 
en la barra del bar, 
cuando se habla de sexo 
dice que es Superman, 
es una pena que su mujer 
no opine igual. 
De sexo, las mujeres 
no debían de opinar. 
Mi vecino de arriba 
un día me pescó 
magreando a su hija 
dentro del ascensor. 
Del trabajo volvía 
cuando reconoció 
la voz que me decía: 
"quítate el pantalón". 
Aún estoy corriendo, 
no quiero ni pensar 
lo que habría sucedido 
si me llega a alcanzar. 
Como hay niños delante 
no les puedo contar 
lo que con su cuchillo 
me quería cortar. 
Me he cambiado de casa, 
de nacionalidad, 
pero, a pesar de todo, 
todo ha seguido igual; 
los vecinos de arriba 
inundan la ciudad, 
si tu vives abajo, 
no te dejan en paz

Joaquín Sabina

Inventario (1978)

Nota del autor: a pesar de las similitudes con la realidad que refleja la canción de Sabina, mi querido don Quijote nunca me verá en el ascensor magreando a su hija. Primero, porque ella no aceptaría, ya que no soy rico. Y segundo, porque no tengo estómago suficiente. A la extrema infelicidad, a la penosa amargura que le lleva a hacerle la vida imposible a sus vecinos, incluso minando la salud de gente mayor; al cutrerío recalcitrante y a la poca monta general que destila por todos los poros de una piel acartonada por la mala leche, le puedes poner las gotas de Chanel que quieras y añadirle las horas de solarium que te dé la gana, que no consiguen dejar de evidenciar un lamentable vacío personal que, si no fuera porque tengo que padecerte, me daría auténtica lástima, algo que es extensible al resto de la prole. Enhorabuena, porque esos aires de superioridad, ese aparentar una clase que no tienes y esa vida de neorrico al volante de un Renault 9 por fin ha dado sus frutos y ya has conseguido emparentarte por todo lo alto con alguien que pague las facturas, que era lo que, en definitiva, deseabas, aunque sea un objetivo muy pobre.

Etiquetas: vecino

Un clásico.

La Xunta de Galicia, por medio de la Consellería de Cultura se ha gastado 1,3 millones de euros en llevar la cultura gallega a Cuba en la Feria del Libro de La Habana, algo que ha causado cierto escándalo en el Parlamento (menos mal). La nota de color de las facturas la ponen los 400 mojitos, 168 meriendas, 160 raciones de buffet y 96 refrescos que se sirvieron en un acto paralelo en un hotel. Pasan los años, cambian las caras y esto es la misma mierda de siempre: una tupida red clientelar de estómagos agradecidos (y nunca mejor dicho) que viajan y se nutren gratis a costa del contribuyente. Porque sino que me digan a mí qué feria del libro tiene en Galicia más de un millón de eypos de presupuesto. Al menos la señora conselleira, Ánxela Bugallo tuvo el detalle de que toda esta cohorte de amigos viajaran en clase turista, por valor de entre 900 y 1.300 € cada uno. Los billetes de primera clase (2.350 €) quedaron reservados exclusivamente a su persona y su círculo de confianza. El amiguismo y la sopaboba más rancia no han abandonado Galicia en ningún momento, simplemente han cambiado de manos.

Etiquetas: cuba, mojito, xunta, bugallo, cultura, consellería

Ayer tuve la feliz idea de quitar de mi ordenador principal Ubuntu Edgy Eft. Ya sé que eso del ordenador principal suena un poco raro, cierto que esto parece la NASA con equipos de ayer, de hoy y de siempre, algún día profundizaré en ese lado del frikismo. Pues eso, que en mala hora se me ocurrió desinstalar Edgy Eft por Ubuntu Studio.

Cuando Ubuntu Studio salió a la palestra, se colapsó el servidor, y las consultas en DistroWatch la auparon hasta el número dos, aunque su caída en las últimas semanas ha sido importante. ¿Y qué es exactamente Ubuntu Studio? Pues un Ubuntu Feisty Fawn con tropecientasmil aplicaciones gráficas y de sonido y una estética bastante discutible. Ya sé que los colores oscuros son mejores para el retoque fotográfico, pero al menos el texto podía diferenciarse un poco mejor. Pero bueno, eso no deja de ser una tontería que se cambia en cualquier momento. La diferencia con mis otros Ubuntus es que la instalación es más complicada, el CD se cuelga, el ordenador sufre reinicios extraños y la bendita tarjeta ATI no hay quien la configure con los drivers propietarios (que los drivers de ATI son una mierda pinchada en un palo no es nada nuevo, tampoco). Una vez encuentro la receta de Arguiñano que supuestamente me instalará los drivers con aceleración gráfica desde los repositorios (eso habría que verlo), me encuentro con que éstos se encuentran caídos. Fantástico. Y si además de tener aceleración gráfica puedo poner la pantalla a 1280x960, ya sería la repera, aunque ahora mismo está instalado, a 1024x768 y parpadeando salvajemente a 60 Hz. Alguno me llamará quisquilloso, pero es que en una pantalla de 19" CRT, es la resolución óptima para que las cosas no se vean achatadas y, por otra parte, no estoy pidiendo nada que Windows no me dé, tengo especial derecho si la distribución se llama "Studio". A estas alturas me estoy planteando instalar Ubuntu normalito y meterle a mano las cositas que trae Ubuntu Studio.

La alegría del día me la ha dado mi viejo portatil Dell Latitude, que es un flamante Pentium II de hace 9 años a la pasmosa velocidad de 266 Mhz. Acabo de instalarle el Damn Small Linux y corre que se las pela, además el escritorio Fluxbox me encanta. Bueno, bonito y pequeño (barato también). Si consigo que me reconozca la tarjeta de red inalámbrica que me costó un triunfo hacer funcionar en Guadalinex (Xubuntu sí la reconoció), mi día será un poco menos desdichado.

Pero aún así, hay días que se te quitan las ganas de picar a la gente para que instale Linux.

Etiquetas: linux, ubuntu, studio, ati

Andamos a vueltas en los periódicos con que parece ser que los políticos, empeñados en arreglar nimiedades y obviar los problemas de los ciudadanos, ahora quieren convocar a poetas y escritores para ponerle una letra al himno de España para que Rafael Nadal y Fernando Alonso tengan algo que cantar en la tele. En un intento por solucionar el problema cuanto antes para poder pasar a otras menudeces, creo que el himno de España debería ser esta obra del maestro Joaquín Sabina. Como el Atlético.

El más capullo de mi clase (¡que elemento!)
llegó hasta el Parlamento
y, a sus cuarenta y tantos años,
un escaño
decora con su terno
azul de diputado del gobierno.
Da fe de que ha triunfado
su tripa, que ha engordado
desde el día
que un ujier le llamó su señoría
y cambió a su mujer por una arpía
de pechos operados.

Y sin dejar de ser el mismo bruto
aquel que no sabía
ni dibujar la o con un canuto.

El superclase de mi clase (¡que pardillo!)
se pudre en el banquillo
y, a sus cuarenta y cinco abriles,
matarile,
y a la cola del paro
por no haber pasado por el aro.
Vencido, calvo y tieso
se quedó en los huesos
aquel día
que pilló a su mujer en plena orgía
con el miembro del miembro (¡que ironía!)
más tonto del Congreso.

Y sin dejar de ser el mismo sabio
que, para hacer poesía,
sólo tenía que mover lo labios.

Y yo que no soy más
listo ni tonto que cualquiera,
a mis cuarenta y pocos
tacos,
ya ves tú,
igual
sigo de flaco,
igual de calavera,
igual que antes de loco
por cantar,
por cantar el blues
de lo que pasa en mi escalera.

La más maciza de mi clase (¡que cintura!)
cotiza la hermosura
y, a sus cuarenta y pico otoños,
hasta el moño
del genio del marido,
huyó con otro menos aburrido.
Tanto ha prosperado que un Jaguar ha estrenado
el mismo día
en que la divorció de la utopía
un talón con seis ceros que le había
firmado un diputado.

Y sin dejar de ser la seductora
bruja que escondía
bajo la falda una calculadora.

Y yo pobre mortal,
que no he gozado sus caderas,
a mis cuarenta y pocos
tacos,
ya ves tú,
igual
sigo de flaco,
igual de calavera,
igual que antes de loco
por cantar,
por cantar el blues
de lo que pasa en mi escalera.

Por lo demás ni más
ni menos larga que cualquiera
a mis cuarenta y pocos
tacos,
ya ves tú,
igual
sigo de flaco,
igual de calavera,
igual que antes de loco
por cantar,
por cantar el blues
de lo que pasa en mi escalera,
por cantar el twist
de las verdades verdaderas.

Por cantar... el bolero que canta mi portera.
Por cantar... una rumba gitana y canastera.
Por cantar... aquel tango el día que me quieras.
Por cantar... loco por incordiar a los horteras.
Por bailar... bajo la lluvia sobre las aceras.
Por cantar... vallenatos que amansen a las fieras.
Por cantar... hasta que salga el sol por Antequera.
Por cantar... con mi primo Rosendo a su manera
de vivir..... siempre con gente, siempre solateras.
Por cantar... el rock and roll de las gasolineras.
Por cantar... un merengue pegado a una palmera.
Por cantar... camino de la Habana una habanera.
Por cantar... un mambo con smoking y chistera.
Por tocar.... esa guitarra carabanchelera.
Por cantar... hoy en Pekín, mañana en Talavera.
Por cantar... el bugui-bugui de las carreteras.
Por cantar... allá en el rancho grande una ranchera.
Por cantar... como si el almanaque no existiera.
Por seguir... dando el cante hasta el día que me muera.
Por cantar... un calipso contra la ley Corcuera.
Por cantar... si pones otra ronda, tabernera.
Por cantar... en la calle, en el curro, en la bañera.
Por cantar... menos un bakalao lo que quieras.
Por silbar... al paso de una guapa peluquera.

 Joaquin sabina "El blues de lo que pasa en mi escalera"

"Esta boca es mía" (1994)

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